R.I.P (Real Impotencia a Pertenecer)

Tres o cuatro metros, son los que soporto.
¿O cuatro o cinco?
Qué más da cuando uno está muerto.

Arriba siempre escucho fiesta,
¿Qué celebran?
¿Que esté aquí abajo? ¡Siendo carcomido por gusanos!
¿Por qué festejan?

Mi tumba, llena de hermosas flores de colores...¡Colores carajo!]
Mientras aquí abajo, todo es blanco y negro, mi techo y mi suelo, mi traje.]
Mis labios están secos, mi garganta tiene polvo, y mis oídos...adoloridos de sus hipocresías cuando me hablan desde arriba,]
si supieran escuchar, sabrían lo que yo pienso de ustedes: ¡Qué son unos malditos!]

Festejan mi muerte, así como yo aplaudo su ignorancia.
Los colores, la música, la vida son para ustedes, falsos;
mientras para nosotros, realistas...la muerte,
sin embargo la prefiero, a seguir pudriéndome con sus caras, amo podrirme conmigo mismo.]
Cargar tres o cuatro...o cinco metros de tierra, es mejor que cargar con mierda como ustedes.]

Gracias muerte, por liberarme.