“La libertad es una ramera que se le vende al mejor postor.”
¡Ni un centavo tengo!
Vomito por mi encarcelamiento,
muero de tétanos por las cadenas oxidadas;
sólo quiero ser libre.
No puedo mirar más las paredes de plomo,
incluso ellas me dan la espalda,
puedo ver el contraste de gris sobre gris;
de violencia sobre grotesco;
¡De muerte sobre suicidio!
Me corto a mí mismo para observar,
para ver el rojo que emana y recordar. Recordar el color.
Si hay un dios, no me conoce;
si me conoce, ¡Me ignora!
Es también gris, como mis paredes.
Sólo escurre mercurio por mi brazo y por el asco, vómito de plata.
No veo más allá del negro claro; o blanco oscuro.
Perdí mi camino..., cuando lo confíe;
ahora estoy rodeado de mis gigantes de fierro, viviendo;
mas bien, muriendo.
¿La esperanza muere al último?
¡Mentira!
Ella se fue y yo sigo aquí,
Incluso mi sueño de morir, desvaneció.
Solamente me queda, esperar.
martes, 22 de marzo de 2011
jueves, 17 de marzo de 2011
R.I.P (Real Impotencia a Pertenecer)
Tres o cuatro metros, son los que soporto.
¿O cuatro o cinco?
Qué más da cuando uno está muerto.
Arriba siempre escucho fiesta,
¿Qué celebran?
¿Que esté aquí abajo? ¡Siendo carcomido por gusanos!
¿Por qué festejan?
Mi tumba, llena de hermosas flores de colores...¡Colores carajo!]
Mientras aquí abajo, todo es blanco y negro, mi techo y mi suelo, mi traje.]
Mis labios están secos, mi garganta tiene polvo, y mis oídos...adoloridos de sus hipocresías cuando me hablan desde arriba,]
si supieran escuchar, sabrían lo que yo pienso de ustedes: ¡Qué son unos malditos!]
Festejan mi muerte, así como yo aplaudo su ignorancia.
Los colores, la música, la vida son para ustedes, falsos;
mientras para nosotros, realistas...la muerte,
sin embargo la prefiero, a seguir pudriéndome con sus caras, amo podrirme conmigo mismo.]
Cargar tres o cuatro...o cinco metros de tierra, es mejor que cargar con mierda como ustedes.]
Gracias muerte, por liberarme.
¿O cuatro o cinco?
Qué más da cuando uno está muerto.
Arriba siempre escucho fiesta,
¿Qué celebran?
¿Que esté aquí abajo? ¡Siendo carcomido por gusanos!
¿Por qué festejan?
Mi tumba, llena de hermosas flores de colores...¡Colores carajo!]
Mientras aquí abajo, todo es blanco y negro, mi techo y mi suelo, mi traje.]
Mis labios están secos, mi garganta tiene polvo, y mis oídos...adoloridos de sus hipocresías cuando me hablan desde arriba,]
si supieran escuchar, sabrían lo que yo pienso de ustedes: ¡Qué son unos malditos!]
Festejan mi muerte, así como yo aplaudo su ignorancia.
Los colores, la música, la vida son para ustedes, falsos;
mientras para nosotros, realistas...la muerte,
sin embargo la prefiero, a seguir pudriéndome con sus caras, amo podrirme conmigo mismo.]
Cargar tres o cuatro...o cinco metros de tierra, es mejor que cargar con mierda como ustedes.]
Gracias muerte, por liberarme.
lunes, 14 de marzo de 2011
Vida Por Muerte
¿Lo disfrutas?
¿Te pareció sublime?
Perdóname mundo, si manché tu suelo,
sin embargo, pasado, es pasado.
¿Justicia?
¡No hay justicia!
¿Por qué se tiene esa vida?
Fue su sonrisa, ¡Su sonrisa, carajo!
Caminaba como si nada importara.
¡Sí importa!
El no tener vicio no te salva.
¡Deberías desear haberlo tenido!
Un mal, te hubiera dado tiempo;
el buen hombre, el débil, cae primero.
¿Lo disfrutas?
¿Dónde quedó tu lecho de laureles?
¿Dónde está tu sol naciente, tus colores?
Te presento a la vida,
por la muerte, la hermosa.
¡Vive de verdad!
Deja esos sueños maricones de la vida buena,
conoce lo cierto,
conoce mi dolor,
el dolor de tu pueblo.
De soñar...deja ya.
Sin tus ojos, velo.
Sin tu boca, háblalo.
Sin sesos, piénsalo.
Sin orejas, óyelo.
Sin color, admíralo.
El mundo no es pigmentos, es blanco y negro;
los niños no ríen, lloran,
¡Los novios, se golpean!
Los esposos se matan.
La muerte nos pintó con su brocha.
Vive, mi antiguo enemigo,
vive con el mundo.
Hoy naces en la realidad,
vive amigo mío.
¡Levántate!
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